HOY: fuera y dentro de casa

Nadie como Liniers para explicar algunos días y/o estados de ánimo.

A mi padre no se lo pidas dos veces

Es de bien nacido, ser agradecido. Y es bien conocido, que a los padres y a los abuelos, cuidado con lo que les pides, porque te lo darán mil veces. Todavía hoy recuerdo cuando le dije a mi abuela que me gustaba la gelatina que salía del empiece del jamón york. Dicho y hecho. Cada semana, gelatina. Y ahora no puedo ni verla. Seguro que todos tenemos en nuestra memoria momentos así: golosinas, san jacobos, pasta con tomate... Ahora le ha dado a mi padre con los folios. Le pedí una vez, y como no paramos de imprimir texto que te crió, ya tenemos tres cajas de 2500 folios cada una en nuestra cada vez más pequeña morada. 7.500 folios que esperemos nos lleguen a fin de curso porque sino me va a dar mucha más pena cuando encima otto se mea en los árboles. Aunque mi queridísmo padre amenaza con traer más. Yo creo que es porque, a pesar que cada cierto tiempo le suelto lo del libro electrónico, me parece que estas navidades no cae. Pero como me traigan más folios, me da algo!

El día violeta

Si tienes un día malo...

Lo primero: fuera de casa! Un paseo que hace sol.
Lo mejor: comprar un libro, o dos, o tres. Y que al menos uno no tenga nada que ver con sociología ni semiótica, ni nada que parezca pedante. Pasarte por una papelería y oler los lápices y comprar unas hojas cuadriculadas preciosas.
Lo imprescindible: hacerte con algo dulce, en este caso, pestiños bañados en miel. Ummmmm.
Lo perfecto: sentarte en una terraza a leer, pasearte por un supermercado gourmet y darte unos caprichos: tomates secos en aceite, colmenillas y magret de pato ¡Pedazo de cena!
Lo inmejorable: que tu chico te diga que eres maravillosa y que si no te lo crees tú es porque no quieres.
Lo peor: que llevas el pelo horrible y que has elegido el peor día para ponerte un vestido nuevo con el que no vas segura del todo.
Lo mejorable: que estás hasta tarde sola en casa, que esta noche hay fútbol (¿quien dijo que los intelectuales no ven este deporte?) y que no quedan más capítulos de The Big Bang Theory.
Lo bueno: que en el máster encontraste gente como tú que te reconforta cuando les ves.
Lo malo: que no sales tanto como deberías, te pierdes todos los saraos y luego te tienen que hacer crónica, y eso no tiene tanta gracia.
Lo raro: ser la mujer más feliz porque mi moreno me regala un muñeco de Bob Esponja.
Lo que te devuelve al mundo real: el mal olor de Otto, mecla de pie sudado y polvo mojado, y el escritorio lleno de libros y apuntes.

Micromachismos

Que me esté poniendo al día de teorías feministas ultimamente (ya que la tesis la quiero hacer sobre un tema de género, tiene su lógica) al moreno le tiene frito ultimamente. Es verdad que la conciencia es conciencia de algo y en este caso nos lo estamos tomando muy en serio. Me dió la razón cuando le dije que no se puede ser un hombre progresista para luego caer en las pequeñas trampas machistas que por pura tradición nos las hemos terminado de creer todos, hombres y mujeres. Así que por esa razón le traigo loco con los micromachismos: esas pequeñas acciones que, casi sin darse cuenta, le hacen ser machista sin querer, ya por costumbre más que por convicción. Criado en un hogar donde la madre es la machista, reconozco la labor ha sido dura en ocasiones, pero que la cosa ha ido a mejor. Y ahora solo nos queda limar los micro. La más dura está siendo la de eliminar el hecho de que él "ayude" en casa, cuando estando los dos en igualdad de condiciones laborales (en este caso estudiantiles), siga habiendo una desproporción entre el tiempo que gasto yo en quehaceres domésticos y el que gasta él. El que se queje cuando no hay pan de molde o que no tiene calcetines limpios, me saca de quicio. Ahora se da cuenta y se calla. Es cierto que todavía no baja a comprar por si solo el pan o pone la lavadora, pero al menos se aguanta porque está de acuerdo en que los micromachismos todavía son una lacra en esta sociedad que lejos de ser igualitaria, en muchos hogares todavía falta trabajo. Reconozco que me encanta que se lo tome en serio también y no tener que descubrir a un sexista por marido es un alivio, porque conozco algún caso que con menos de 40 años, da miedo. Muchas veces con la excusa de "tú lo haces mejor" nos creemos un piropo donde no lo hay y picamos. Aunque en mi caso reconozco que el tema de las comidas, después de que me hiciera unos hot dogs deconstruidos con mojo picón, es más el estómago y no el feminismo el que me obliga a no dejarle hacer demasiado en la cocina.

Hecha un lío

A veces tengo las cosas bastante claras, y otras no. Ahora estoy pasando una racha del segundo estado. No entiendo porque hay gente que lo tiene tan claro y yo ya no. Personas que ya saben de qué, con quién y cómo van a hacer su tesis doctoral. Gente que sabe qué becas solicitar y cuáles va a conseguir. Gente que sabe cómo va a ser su vida laboral en los próximos X años. Gente que no se plantea porqué está haciendo algo que no le gusta pero vive sin pensar mucho en ello. ¿Exigo demasiado? Yo, como no entiendo nada, me lío. La cabeza me da vueltas y me duele. No duermo, a veces por insomnio creativo, otras por estrés de la vida. Y es que ultimamente la vida me da estrés. Consigo hacer una mezcla a partes iguales de nervios, ansiedad y tristeza por las cosas que no entiendo, las cosas que no controlo y los libros que no interiorizo. A veces tengo que recordarme a mi misma (y al moreno) que valemos mucho pero que nos ha tocado vivir en un sitio donde tomar ciertas decisiones pueden parecer suicidos. Vivimos en un país donde despiden a la gente sin razón, a pesar de tener un hijo recién nacido y donde la línea entre el bien y el mal, la cordura y la locura están tan difuminadas que ya no sabemos distinguir nada.

Hipocondria

Siempre he sido así. Herencia en vida de mi padre que cuando llegaba a casa cuando yo era pequeña, lo habitual era oirle decir: "Me duele el brazo, ¿será un infarto?" o "me duele la cabeza, ¿será un tumor?". Y a esta cuestión quería llegar. Desde hace cinco días, todos los días me duele la cabeza. Y no puedo evitar pensar: ¿será un tumor? La hipocondría absurda que se había quedado apagadilla en el fondo de mi armario cuando me independicé, ha vuelto y con tantas ganas de dar por saco que no me deja ni dormir. Sería esta razón más que suficiente para pensar que esto es una pescadilla que se muerde la cola y que no duermo y me duele la cabeza y no duermo y me duele la cabeza. Quizás también tenga que ver con mi nuevo ritmo de estudiante ahora retomado y que a veces cuesta más de lo que pensaba. Horas y horas leyendo tochos (a veces muy aburridos) puede tener este desagradable efecto secundario. Pero ni con esas me autoconvenzo. Mi mente hipocondriaca, que además tiene voz de pito y me taladra, no hace mas que lanzar preguntas e hipótesis absurdas y muy pesimistas. No la soporto. El moreno, que para estas cosas no me sirve, pasa de mi y me dice que no es nada, como si me fuera a fiar de alguien que no se ha hecho un análisis de sangre en cinco años. Ja! Hay momentos en que asumo que "de algo hay que morir" pero entonces los pensamientos de muerte son demasiados para ser una neurótica graciosa para pasar a ser una loca que da miedo. Y entonces me parezco al Harry de "Cuando Harry encontró a Sally" que aterrado por la muerte lee la última página del libro que está leyendo por si acaso la diña no quedarse con la duda. Con la cantidad de libros que tengo entre manos, no me veo capacita de realizar tal esfuerzo y no morir en el intento (pero de aburrimiento). Y en esas estoy, entretenida e hipocondriaca, envidiando mi perro que vomitando todos los días, no se le ve atisbo de preocupación alguna y en mis pies anda roncando como un señor de 70 años. Me voy a tomar un gelocatyl a ver qué pasa.

La reina de las nieves

Me encanta el frío. Lo adoro. Creo que, al igual que soy una millonaria atrapada en una cuenta corriente de pobre, soy una nórdica atrapada aquí en verano. Del invierno me gusta todo. Y eso que aquí me parece ligero. Por mi podía nevar más a menudo que no me importaría. ¿Y lo divertido que es coger los copos con la boca? No es muy higiénico pero es divertido. Me gusta bajar a mi chucho (arrástrádole que él no comparte tampoco mi visión romántica del asunto) y sentir la helada mañanera en la cara. Los poros se cierran y la nariz se pone roja. Entrar de nuevo en casa es lo mejor. Y las bebidas calientes: té aromatizado, chocolate o colacao (bueno, yo soy más de Nesquik)... Y las castañas asadas y las batatas al horno. Una buena sopa. Un gran asado. Ummmmm. Los abrigos gorditos, los gorros de lana... Ah! y las mantas en el sofá. ¡Y la manta electrica! (ahora debajo de mi pompis). El edredón, que madre mía cómo saben los nórdicos no pasar frío en la cama. Y por supuesto los guantes, las orejeras y las botas con borreguito. En invierno todos tenemos más complementos que la Barbie. ¡Cómo lo adoro!

Un día (de tantos)

Mi vida ultimamente es bastante homogénea aunque traté de improvisar en el orden de los factores, la cosa en realidad no cambia mucho. Me levanto, pronto, bajo al can, paseamos por la manzana, pis, caca, pis, jugamos un rato con la pelota, pis, subimos, desayunamos los tres, los humanos nos duchamos, leo, leo y leo, antropología, sociología, semiótica, mucha semiótica, muchos nombres: Thompson, Levi-Strauss, Beck, Castells, Perec, Borges, Peirce, Saussere... No recuerdo lo que dice cada uno y se me tensa un hombro. No me ha dado tiempo a leer más. Y se me tensa el otro. También estudio teoría del feminisimo. Y francés. Hgo una lista de todo lo pendiente y otra con lo hecho y la tacho. También recuerdo lo que falta en la nevera y lo pongo en la lista. En otra. Corro fugaz a la tienda de abajo porque no hay leche (o huevos, o carne, o tomate). Hago la cama, pongo una lavadora y/o lavavajillas. Otto quiere jugar y le tengo que ignorar. Como corriendo. Me marcho a clase. Dos horas y media de clase. Descanso breve. Dos horas y media de clase. Para casa. Agotada en el metro leyendo. No me entero de nada y se me tensa el cuello. Si hoy es lunes, me toca bajar otra vez al can. Gracias al cielo el moreno llego antes. Preparo la cena, nada de delicatessen. Hoy toca tortilla o pescado o pizza. Me siento y miramos catatónicos la televisión, una serie, Rockeffeller Plaza, nos reimos, me relajo. A la cama. Sueño con lo que me queda por leer y se convierten en pesadillas donde Levi-Strauss me ataca con un muslo de pollo cocido y una alita frita. Sobresaltada me despierto entre sudores, sólo quedan cinco minutos para que suene el despertador. Mierda.

Padres primerizos

No hay muchos veces en mi familia y la pequeña nueva miembro (o será miembra?) está siendo el centro de atención de todos. Ella y sus primerizos padres. Nunca te acuerdas de lo enanos que nacemos hasta que ves a uno de nuevo y !madre mía¡, nacemos sin hacer. Aunque yo me he pasado los días mirándola y poniéndola pensamientos a sus movimientos espasmódicos, la verdad es que con diez días de vida, la conclusión es que son un rollo. Por mucho que queramos pensar que se rien cuando les tocamos sus minúsculos pies, la verdad es que ni ella sabe donde está su cara, y lo más seguro es que sea un gas, más que una risa. Pero vemos lo que queremos. Como su objetivo vital ahora mismo es chupar, la pobre cuando está hambrienta chupa lo que tenga cerca, y cuando la ponía al lado de mi moflete, yo quería pensar que me daba unos besos-chupetones de amor. Pero siendo sinceros... ni de coña. La pobrecita está sin saber que está en un mundo enorme, lleno de gente enorme que la observa. Porque con un bebé de diez días lo único que hacen padres y familia es mirar. Mirar, hacerla fotos, mirar, cambiarla el pañal, mirar, cambiarla el pañal... Y poco más. Ella también mira, intenta enfocar y mirar, se aburre porque la verdad es que los adultos somos un rollo y se duerme.

Los primerizos padres con ojeras pero contentos, miran a su cachorro a veces entre emoción y miedo. Las dudas les asaltan y si la pequeña se atraganta con la leche, la preocupación se apodera de ellos y la miran, y la miran más todavía, preguntándose si lo harán bien y si le quedará un bonito ombligo a la pequeña.

Desde fuera, los que estamos entrando en esa edad donde la pregunta de ¿tendremos hijos? empieza a hacer presencia, ver a los recién estrenados-agotados-preocupados padres nos hace preguntarnos: ¿de verdad quiero tener hijos? Luego miras de nuevo (por vigesimoctava vez) a la pequeñita y piensas: quizás la adopción de niños de dos-tres años sea una buena idea. (El moreno apuesta más por adoptar a uno de treinta con un buen sueldo que nos mantenga).

Os presento al bichito que mira y miramos.